lunes 7 de noviembre de 2011
Se acabó el Circo
FAUSTO.-¡Pero yo lo quiero!
MEFISTÓFELES.-¡Sea en buena hora! Sin embargo, una sola cosa temo; el tiempo es breve y el arte es largo. Pienso que haréis en dar oídos a la razón. Asociaos a un poeta, dejad que el maestro divague en sus pensamientos y amontone sobre vuestra respetable testa todas las nobles cualidades: el arrojo del león, la agilidad del ciervo, la sangre ardiente del italiano, la constancia del norte. Dejadle que os halle el secreto de aunar la grandeza del ánimo con la astucia, y de apasionaros, conforme a un plan, con fogosos ímpetus juveniles. Hasta tendría yo gusto en conocer a un tal señor, le apellidaría señor Microcosmos.
Vote Nadie
La escatología política es religiosa: siempre apunta a la restauración de un Edén perdido o a la realización de un ideal por venir. Las estratagemas se ocultan recurriendo a la razón y a la necesidad, pero estos son motores ficticios: sólo impera la obsesión por tener acceso al poder y luego mantener las cosas como están.
Michel Onfray
Espiral
Nunca he mirado tanto a la luna/ Antes yo era inmortal/ Soy tan pequeño sobre la locura/ Vamos al cine a ver otras vidas/ Me hundo despacio en el algodón/ y este domingo dura tres días/ Me da verguenza llamarte para pasar una tarde/ pero quiero dibujar tu figura en el aire/ Habrá que vivir a pesar de las dudas/ dudas que hay a pesar de saber./ Coge la tarde por una esquina/ Ponla a secar en el ventilador/ Ya he sudado lo que te debía/ Mediante gestos de melancolía/ te hago un es quema de mi motor/ Y creo que estoy hablando dormido/ Me comunico contigo por intuición y por vicio/ Nos amaremos lo hablado, lo laico, lolailo/ Habrá que vivir a pesar de dudar/ Habrá que dudar a pesar de pasar/ Tengo tu boca en la mía/ y así no puedo hablar/ y un comentario suicida en el paladar/ y oigo a tu piel dejar células en mis sábanas./ Si hay que vivir, despiérteme desnuda/ Nunca he mirado tanto una cara./ Antes yo era más animal/ Soy tan geométrico sobre tu espuma./ No se si somos reales tan pronto por la mañana/ Que bien me sienta tu espalda/ tallada de agua...
Said
Cuántas mujeres enamoradas
han desafiado
las tinieblas de la noche,
y marchando contra sus deberes,
arrastrando su honor por el barro,
han ido a buscar al hombre de su alma,
el que ellas hubieran querido desposar?
No soy sino una más.
Vengo sin vergüenza a golpear en la puerta de tu corazón.
Ábrela para que yo entre,
o hazme apuñalar
Para al menos morir entre tus brazos.
Poema de los Bambara
Mali
Mali
A clase
“Christian Bourgois tiene igualmente en su haber el mérito de haber
tomado la decisión kamikaze de publicar Modelo matemático de la morfogénesis, una obra de René Thom, padre de la teoría de las
catástrofes, de la que el editor confiesa no haber entendido ni siquiera
el título.” Los editores son señores que separan el grano de la paja, y publican la paja.
Diccionario de Literatura para Snobs
Fabrice Gaignauld
Diccionario de Literatura para Snobs
Fabrice Gaignauld
Espejo
Con cada palabra que escribo
lo que en el fondo estoy queriendo decir
es que soy conmovedoramente igual a ti
y que a la vez me siento desesperadamente distinta.
Y ahora deja el libro
vete al espejo
y mírame.
David González
lo que en el fondo estoy queriendo decir
es que soy conmovedoramente igual a ti
y que a la vez me siento desesperadamente distinta.
Y ahora deja el libro
vete al espejo
y mírame.
domingo 6 de noviembre de 2011
Y yo que sé
Si el demonio llega y toca a mi puerta otra vez...
quiza le invite una taza de te, quizá solo un café,
lo endulzare con tinta y comeremos diptongos,
vocales y consonantes,
invocaremos los muertos de otras lineas,
asentaremos el hechizo,
abriremos la puerta para que entre el sol,
pero dejaremos detras de las ventanas la tormenta,
Porque es asi como comienza todo;
es así como reviven los amos,
las letras, las golfas, los heroes,
las personas que día a día viven...
una historia.
Vía:
sábado 5 de noviembre de 2011
Delta
La vida que se gasta en los trasiegos
secretos he ligado a ti:
ésa que se debate en sí y parece
casi que no te sabe, presencia sofocada.
Cuando el tiempo se atasca en sus rompeolas
tu acaso al suyo inmenso reconcilias,
y afloras más precisa, memoria, de la oscura
región donde bajabas, como ahora
al escampar se espesa
el verde en los ramajes, el bermejo en los muros.
Todo ignoro de ti, sino el mensaje
mudo que me sustenta en el camino:
si existes, forma, o escrúpulo en el humo
de un sueño te alimenta
y la costa que se afiebra -turba- y contra
la marea crepita.
Nada de ti en el vacilar de horas
grises o desgarradas por un lampo de azufre
sino el silbido del remolcador
que de las brumas llega al golfo.
Eugenio Montale
viernes 4 de noviembre de 2011
Briznas
va a durar
la bañera sobre la hierba el abrevadero al fondo
moho de los ojos la depresión musical
que no existe
moho de los ojos la depresión musical
que no existe
ni tus pétalos abiertos pero en otro mundo sí
la lámina que escribo
en la disolución
la lámina que escribo
en la disolución
y que al volver a casa la casa ya no está
***
la casa la casa que esencialmente no tenemos
los ojos claros su propio aislante me dicen
muere el canto el ojo aquí de mañana
muere el canto el ojo aquí de mañana
aquel parche pájaros maderas crujientes aquí
no era ni es vestigio porque viene
largos de agua árboles escritos a su calor.
largos de agua árboles escritos a su calor.
Marcos Canteli
Así sí
–¿Qué fábula?
–La que cuenta que el que llega a gustar de las entrañas humanas, cortadas en trozos y mezcladas con las de otras víctimas, se convierte inevitablemente en lobo. ¿Nunca la oíste?
–Sí.
–De igual modo, cuando el caudillo del pueblo, teniendo consigo a la multitud perfectamente sumisa, no se abstiene de verter la sangre de hombres de su propia raza y, mediante acusaciones injustas, procedimiento caro a los de su especie, los arrastra ante los tribunales y mancha su conciencia haciéndoles quitar la vida y gustando él mismo, con lengua y boca impías, la sangre de sus parientes; cuando destierra y ata, prometiendo la condonación de deudas y un nuevo reparto de las tierras, ¿no es acaso inevitable que ese hombre perezca a manos de sus enemigos o que se haga un tirano y se convierta en lobo?
–La que cuenta que el que llega a gustar de las entrañas humanas, cortadas en trozos y mezcladas con las de otras víctimas, se convierte inevitablemente en lobo. ¿Nunca la oíste?
–Sí.
–De igual modo, cuando el caudillo del pueblo, teniendo consigo a la multitud perfectamente sumisa, no se abstiene de verter la sangre de hombres de su propia raza y, mediante acusaciones injustas, procedimiento caro a los de su especie, los arrastra ante los tribunales y mancha su conciencia haciéndoles quitar la vida y gustando él mismo, con lengua y boca impías, la sangre de sus parientes; cuando destierra y ata, prometiendo la condonación de deudas y un nuevo reparto de las tierras, ¿no es acaso inevitable que ese hombre perezca a manos de sus enemigos o que se haga un tirano y se convierta en lobo?
Platón; República, Libro VIII
jueves 3 de noviembre de 2011
Zzzzzz
Con los sueños de la gente no se juega. Corres el riesgo de que despierten en cualquier momento.
Desinfoxica
"Queremos un ecosistema que tenga buenos nodos, nodos inquietos. Queremos un ecosistema abierto."
@agjs #emotools
A mi Abuelo
Nos dejaron las balas
y un enjambre de abejas
ése fue su tesoro y una noche oxidada.
Nos alzaron en brazos
descubrimos planetas
nos creímos tan fuertes como héroes de guerra.
Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura
fuimos sed en el aire pero boca en la tierra.
Ahora alumbras las horas
con guiños que se escapan
cubriendo el recuerdo con bandejas de plata.
Y nos echamos tanto de menos
que nos da por despegar
en avenidas de pegamento, clavados por las rodillas.
Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura
fuimos sed en el aire pero boca en la tierra.
La antena está abierta esperando una señal
la señal que no llega a esta sala de espera es una eternidad.
Y el tesoro perfecto lo cubrió la tormenta
con aviones cruzándose en la noche más negra.
Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura
fuimos sed en el aire pero boca en la tierra.
Alforjas
El gobierno no es la solución a nuestros problemas. El gobierno es el problema.
Ronald Reagan
1981
Aullido
Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.
Allen Ginsberg
1956
1956
Bartleby Company:
“Si alguna vez una mano, una oportunidad, una ola, me levantase, y me llevase hacia lo alto, allí donde impera el poder y el prestigio, haría pedazos a las circunstancias que me hubieran llevado hasta allí y me arrojaría yo mismo hacia abajo, hacia las ínfimas e insignificantes tinieblas. Sólo en las regiones inferiores consigo respirar.”
Robert Walser
Bartleby el Escribiente
Bartleby el Escribiente
Medallitas
Sábado por la noche, de madrugada en los bares. Un alto cargo político: - ¿Qué quieres, Antonio; una medalla, una medallita?. No te preocupes, que yo puedo darte una medallla. Te la daremos. Fíjate en lo que digo.
No le hagas caso, lo que quieren es ser como tú.
- Y que vuelva, ¿no?.
- Y que vuelva, ¿no?.
La casa del funcionario de aduanas
Tú no recuerdas la casa de esta noche mía,
y no sé quién se va y quien se queda.
La forma del mundo
Si tiene el mundo la forma del lenguaje
y el lenguaje la forma de la mente,
la mente son sus plenos y vacíos
no es nada o casi y no puede salvarnos.
Así habló Papirio. Ya era noche
y llovía. Pongámonos a salvo,
dijo, y avivó el paso no advirtiendo
que era suyo el lenguaje del delirio.
Eugenio Montale
La especie humana
Hace dos años, durante los primeros días que siguieron a nuestro retorno, fuimos todos presas de un verdadero delirio. Queríamos hablar. Ser escuchados al fin... traíamos con nosotros nuestra memoria, nuestra experiencia viva aún, y sentíamos el deseo frenético de decirla tal cual era. Y sin embargo ya desde los primeros días nos parecía imposible colmar la distancia que íbamos descubriendo entre el lenguaje del que disponíamos y esa experiencia que seguíamos viviendo casi todos en nuestros cuerpos. ... Era imposible. Apenas comenzábamos a relatar nos sofocábamos. A nosotros mismos lo que teníamos para decir empezaba a parecernos inimaginable... Estábamos efectivamente frente a una de esas realidades de las que se dice que sobrepasan la imaginación. Quedaba claro entonces que sólo por elección, es decir, una vez más gracias a la imaginación podríamos intentar decir algo.
Robert Antelme
Manchas en el silencio
-EL CLIENTE: Dios hizo el mundo en seis días, y usted no es capaz de hacerme un pantalón en seis meses.
-EL SASTRE: Pero señor, mire el mundo y mire su pantalón.
Para empezar, hablemos de otra cosa, hablemos de dudas antiguas, caídas en el olvido, o reabsorbidas por elecciones que no se ocupan de ellas, por lo que se ha convenido en llamar obras maestras, malas esculturas y obras de mérito. Dudas de aficionado, claro está, de aficionado muy sabio, tal y como sueñan los pintores, que llega agitando los brazos y se marcha agitando los brazos, con la cabeza aturdida por lo que ha creído entrever. Qué tontería las preocupaciones del ejecutante, al lado de las angustias del aficionado, que nuestra iconografía de tres al cuarto ha cebado de fechas, de períodos, de escuelas, de influencias, y que sabe distinguir, hasta tal punto es sabio, entre un gouache y una acuarela, y que de vez en cuando cree adivinar lo que ama, manteniendo el espíritu abierto. Pues el pobre se imagina que nada de lo que es pintura debe serle extraño.
(...)
Al ser humano se le ha hecho lo imposible para que elija. Para que tome partido, para que acepte a priori, para que rechace a priori, para que deje de mirar, para que deje de existir, delante de una cosa que simplemente habría podido amar, o encontrar fea, sin saber por qué.
Samuel Beckett
miércoles 2 de noviembre de 2011
Tenazas, Pavo y Nuez de Genjibre
(*) Cada loco con su tema. Los muertos que gozan de mala salud nos siguen hablando y reclaman que les hablemos. Es la insolencia de los cadáveres de la que habla Chateaubriand, aunque sea a otro cuento: "Cualesquiera que sean los esfuerzos de la democracia por elevar sus costumbres con el gran objetivo que se propone, sus hábitos las rebajan; se resiente vivamente de esta estrechez: creyendo hacerla olvidar, lo que hizo fue derramar en la Revolución torrentes de sangre; inútil remedio, porque no pudo acabar con todo, y, a fin de cuentas, se encontró frente a la insolvencia de los cadáveres." (Memorias de ultratumba, Libro XIX, Cap. 9). Las cuentas de los muertos fueron uno de los orígenes de la escritura.Ganadores
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¿Qué democracia es ésta, en la que ya sabemos quien va a ser el Presidente y el partido ganador?.
Hillman
La guerra es el estado natural del hombre. Es el No.
La paz es la negación del no.
James Hillman
1926+2011
martes 1 de noviembre de 2011
El intelectual
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El intelectual ahora es un paria y un malhechor. La tarea de esclarecer lo que sucede ya no la hace casi nadie. Han descubierto, dice en "Cosmopolitismos", de 1924, el sentido de la humildad: han comprendido que la inteligencia no debe aspirar a mandar, ni siquiera a influir y a salvar a los hombres. No posee ninguna fuerza, es adinámica. Así, libre de graves oficios, la inteligencia podrá recogerse en sí misma, sin prisas.
El pensamiento estético de Ortega y Gasset
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